[FB] Save the world, save the cheer... Doctor ?

Sa mère lui aurait dit de ne pas jouer avec la nourriture. Quoi de plus horripilant qu'un sale gosse qui disséquait sa viande plutôt que de la manger ? À fortiori quand le charmant bambin avait outrepassé le cap de la trentaine.
Chicaga Town, le temps de midi, Osnejils s'était arrêté dans un bouge local. On s'y amassait avec peine tant le troupeau avait les crocs et s'agglutinait dans l'espace très restreint lui étant offert. Des Hot-Dogs. On leur donnait ça à bouffer comme on aurait jeté un os aux chiens. À peu de choses prêt que l'os avait probablement davantage de valeur nutritionnelle. C'était de la merde servi entre deux pains tout juste décongelés et ça se vendait quatre-cent jenis l'unité. Chaque transaction qui s'opérait ici même suffisait à amenuiser un peu plus la foi en l'humanité.

Le virologue perturbé, lui, s'était installé au comptoir pour grailler sa pitance. La saucisse à cuire, il l'avait disséquée à même l'assiette et inspectée longuement avant de la manger. Elle et les cinq autres qui suivirent. Avant-bras gauche posé sur la table, coude droit en appui, fourchette à la main, il mâchonnait frénétiquement, fixant droit devant lui, à ruminer ses conclusions de recherche.

- Cinquante ?... Ché... Soixante, oui. Ouiii... c'est ça. Soixante pour cent de graisse. Sans parler du nitrite HaaHaHaaahAaa... j'arrive même à le sentiiii~r malgré le sel...

Et il y'en avait du sel. Mais même le contenu entier d'une mine de sodium n'aurait su masquer tout le concentré chimique de ces abominations recouvertes de moutarde et qui n'avaient de viande que le nom. Intempestivement, d'un geste sec et vif du cou, Osnejils zyeutait l'heure affichée à la télé située au fond du snack. On y diffusait des clips musicaux aussi bruyants que disgracieux. Ces borborygmes prétendument musicaux, eux aussi il les aurait bien disséqués. Mais le temps manquait.

Car il n'était plus homme à payer pour ce qu'il commandait depuis qu'il était entré en croisade contre l'association Hunter, il avait mis en place quelques astuces pour ne plus débourser le moindre jeni. Son ascétisme s'accomplissait toutefois au détriment de ses semblables comme ce fut alors le cas présentement.

- Oh, il se passe quoi là avec vos chiottes, là ? Nan.. mais... c'est quoi de ç... oh merde ! Sortez, sortez, sortez !

Alors qu'un gaz aussi suspect que chimique s'échappait de dessous l'interstice de la porte menant aux sanitaires, le binoclard paranoïaque s'essuyait la bouche puis les doigts avec une serviette en papier à sa disposition. Autour de lui, on se ruait de trouille dehors, et on avait bien raison. Passé plus tôt aux W.C, l'anti-Hunter avait, avec les produits d'hygiène à sa portée, conçu quelques mélanges savoureux. Rien de mortel, mais rien qui ne faisait bon pénétrer vos poumons une fois inhalés.
Se mêlant finalement au bain de foule pour s'extraire dehors, il ne resta pas - comme les autres clients hébétés - devant l'établissement afin de connaître la cause du malheur inopiné. Non. Il reprenait son bonhomme de chemin sans que qui que ce soit ne cherche à l'en empêcher, trop occupés qu'ils étaient tous à constater cette singularité.

Son bonhomme de chemin, il lui avait indiqué plus tôt une destination bien précise. Car en plus de jouer avec la nourriture, mal élevé qu'il était, Osnejils jetait quelques oreilles indiscrètes ici et là. Entre les banalités affligeantes du bas peuple, on pouvait parfois ouïr quelques surprises. Un chauffeur de taxi avait paraît-il transporté deux curieux spécimens de bonnes femmes. «Une peau dégueulasse» disait-il. À force de la décrire - jusqu'à en couper l'appétit de ses interlocuteurs - le médecin déchu finit par y déceler tous les symptômes d'une maladie rarissime de sa connaissance.
Autrefois versé dans le soin, il était aujourd'hui dans la survie. Pas de traitement curatif en vue - pas de sa part en tout cas - non, plutôt une idée moins reluisante.

- Ch... chez le bon docteur Frost, heeeein ? HaahAHAAHaaaha...

Il s'en allait gratifier le collègue de son expertise. Ou plutôt, subrepticement, prélever un échantillon de peau d'une de ses patientes. Pour la science ? Non, pour le commerce. Certains vicelards dans les milieux dédiés faisaient la collection des particularités biologiques. Plus c'était insolite, mieux ils rétribuaient.
Un prélèvement sauvage aurait lieu sous peu dans la bonne ville de Chicaga Town. Osnejils, se dirigeant vers le cabinet médical retrouvé dans le bottin, en était déjà à se demander combien de centimètres il en prélèverait. Il connaissait comme tout autre l'expression «coûter la peau du cul» mais il s'apprêtait à la détourner de son sens originel. Sa quête ne pouvait se priver de quelques fonds - fussent-ils occultes - quelqu'un devrait en payer les frais à son corps défendant.

Sédation surprise. C'était arrivé près de chez vous. Dans le parking de l'hôpital tout du moins. Le genre de crime louche qui survient inopinément sans trop qu'on sache pourquoi et qui défraye la chronique le lendemain. Mais le lendemain, le bon «docteur» Osnejils Ugiabt serait bien loin. Loin, et plus fortuné qu'il ne l'était à présent. Tout du moins, c'est ce qu'il se plaisait à croire. Il ne pouvait en tout cas que devenir plus riche.
Sédation surprise donc, il avait attendu dans le parking sur un banc d'ici à ce qu'un des médecins garés sur les places réservées ne pointe son nez. Son nez et le reste.

Tout s'était déroulé dans le feutré. Dans une forme de confusion passive et ordonnée qui aurait pu tenir du comique si ça n'avait pas relevé du pénal. Avec sa mine blafarde et ses yeux constamment écarquillés, il s'était approché d'elle. Elle. C'était une médecin. Ça ne changeait pas grand chose à la donne de toute manière. Il l'avait donc approchée le plus tranquillement du monde. Un instant, elle l'avait toisé, fronçant les sourcils.

- C'est de l'argent que vous voulez ? Avait-elle eu l'audace de lui demander sans sourciller.

- Non. Juste de la peau.

La bizarrerie s'était ajoutée au mystère. Ayant tout du junkie excepté l'addiction à aucune substance que ce soit, elle l'avait immédiatement considéré comme tel. Sa réponse ajoutait ce qu'il fallait de crédibilité à son cas. Cependant, aussi instable pouvait-il être, le virologue anxiogène demeurait on ne peut plus lucide. Trop lucide ; jusqu'à en devenir fou.

- Bon, j'appelle la sécurité.

Cela, elle l'avait dit avec le ton blasé de ces gens sûrs d'eux-même s'imaginant pouvoir survoler toutes les adversités que le destin leur jetait dans les pattes d'un revers de la main. Mauvaise idée. Car un problème comme celui qui était venu à elle dans le parking vide à cette heure de la matinée, on ne s'en débarrassait pas à force de mépris. Malheureusement pour elle, cela faisait un certain temps qu'Osnejils avait jeté sa fierté aux orties, le dédain de ses prochains n'avait aucune emprise sur lui. Dans sa cervelle tourmentée, il n'y avait de la plaque que pour sa croisade anti-Hunter. Aussi s'était débarrassé de sa stabilité mentale ainsi que de son ego.
Calmement, comme dans un geste qu'il était habitué à pratiquer, il sortit une immense seringue de sa poche. Le genre maous. Ancienne, avec les boucles latérales en métal pour y insérer index et majeur. Ça avait déjà servi et ça servirait encore.

Moins sûre d'elle, le docteur Gillette - c'est en tout cas ce qui était écrit sur l'étiquette de sa blouse - esquissa un léger pas en arrière, levant légèrement les mains pour montrer ses paumes et attester de son caractère inoffensif. Une manière pensait-elle de calmer ce dingue qui ne lui voulait vraisemblablement pas que du bien.

- Écoutez... on peut en parler et...

- Tu peux parler, ça me dérange pas lui avait-il répondu sans même la regarder dans les yeux, enfonçant alors brutalement l'aiguille dans la cuisse malingre de la trentenaire.

La douleur, la surprise, tout ça fit qu'elle se raccrocha au plus proche support à sa portée pour se rattraper de la sensation désagréable qui la parcourait. Alors, elle se maintenait, fébrile, aux épaules de son assaillant qui s'employait à injecter le liquide de son instrument dans le sang.
Assez vite, elle se laissa onduler le long de son corps. Impassible alors que Gillette s'écroulait à genoux contre lui, il ouvrit la portière arrière de la voiture qu'elle avait déverrouillée avant son irruption puis, la saisit par l'arrière de son col d'une main, la croupe de l'autre. Enfin, il la balança sur la banquette arrière comme il aurait manié un sac de linge.
Avec ce qu'il lui avait foutu dans l'organisme, elle en avait pour douze heures au moins. Son forfait accompli, le médecin déchu s'empara de sa blouse et la revêtit aussitôt, refermant la portière derrière lui et s'en allant retrouver l'entrée de l'hôpital.

Là-bas, pas un regard. Lui qu'on toisait habituellement avec inquiétude et appréhension se fondait dans le décor sans que cela ne puisse faire tâche. Un médecin dans un hôpital ; qui s'en serait soucié ? Parce qu'il fallait croire que la blouse suffisait à faire illusion, son infiltration était parfaite.

- La belle plume fait le bel oiseau, hein ?... souffla-t-il alors qu'il constatait les lourdes carences en matière de sécurité dans l'établissement.

Avant de faire connaissance - brièvement - avec les curiosités à l'épiderme convoité, il s'était rendu au laboratoire. Maintenant à cours de sédatif, il fallait faire le plein. Une bête parure blanche avec une étiquette dessus suffisait en guise de sésame. Quelques cc de ceci, un scalpel pour sa vivisection partielle à venir ; il était paré.

Quelle approche à présent ? Trouver un prétexte pour pénétrer le cabinet d'un «confrère» en plein exercice lui paraissait fastidieux. Puis, se fondre dans la masse ne durait qu'un temps ; si l'on venait à lire «Gillette» sur sa poitrine en se demandant pourquoi cette dernière était devenue un homme à l'allure si peu avenante, la chasse aurait été compromise. Compromise et sanglante.
Il opta pour l'approche chimique.

- Oups avait-il énoncé le plus paisiblement du monde avant de renverser différentes fioles du labo avec un méthodisme criminel. C'eut vite fait de prendre feu. Il connaissait son sujet et encore, il en avait sous le pied.

Mais cela suffisait amplement à déclencher l'alarme incendie. Sans parler du reste.

- Quand je vais dire ça au directeur !... pesta un membre du laboratoire se masquant le nez du col de sa blouse tout en fuyant.

Quand il dirait cela au directeur, Osnejils serait loin.
Comme un saumon remontant le courant, il fendait la foule de personnels et patients se ruant vers l'extérieur sous la saucée anti-incendie qui se déversait sur eux. Son parcours ne dura qu'un temps. Jusqu'à se retrouver les cheveux plaqués sur le front, posté devant le bureau de la secrétaire du docteur Frost. Restait à attendre que le gibier ne sorte du guet.
Un bout de peau. Tout ce qu'il lui fallait, c'est un malheureux bout de peau rare. Ça valait bien le coup de déranger un hôpital entier pour l'aubaine.

- Ouuuu~ps.

Un éternel maladroit. Un éternel maladroit... avec un scalpel. Puisque tout ce joli monde sortait à la hâte, il n'était pas totalement incongru que, dans la précipitation, modeste bousculade il y ait. C'est malheureux, on se rentre dedans, par mégarde, on se griffe, c'est humain. Si d'aventure, la griffure venait - malencontreusement - à se manifester au bout d'une lame chirurgicale bêtement tendue sur le côté, il fallait mettre cela sur le dos de la fatalité. Et accessoirement, de son premier apôtre sur cette terre : Osnejils Ugiabt.
En embuscade, trempé, il avait attendu que ça se presse au balcon et, méthodiquement, avait pris soin de peler la peau de la première demoiselle sortie de son repaire comme s'il s'était agi d'un légume. Une pauvre poire. Mais, une poire qui n'avait manifestement pas été traitée. La peau dure comme cela pouvait se concevoir dans cette condition, il avait dû y aller joyeusement en forçant sur l'avant-bras.

Tout le long de l'avant-bras, l'épiderme avait était méchamment entamé. Et pas que. Les circonstances ne prédisposaient pas à la micro-chirurgie de précision et les premiers sangs avaient perlé. Rien qui ne fut abondant cependant. Très vite, le médecin au scalpel proéminent avait pris soin de se mêler à la légère foule déliquescente comme rejoignant un banc de sardines qui l'entraînait dans l'anonymat. Emporté par le courant de cette modeste marée humaine qui empestait déjà le chien mouillé.

Envie pressante peut-être, Osnejils se glissa dans les toilettes afin de s'isoler et jeter un œil à son butin littéralement arraché à la force du poignet. Il resta interdit. Pétrifié même. Comme s'il était lui aussi fait de pierre. Dans la cohue, après son crime parfait, son tribut lui avait glissé des doigts.

- A...Ah.

Rendu aphone par pareil retournement de situation, il avait gâché une opportunité en or. En or, ou en jénis. C'est que son affaire avait fait du bruit. Au-delà de la sirène d'alarme qui s'estomperait bientôt, les flammes étant déjà éteintes dans le laboratoire. Entre la médecin anesthésiée qui siestait de force dans sa voiture, l'incendie volontaire et la tentative de vivisection spontanée, son cas s'arrangeait. Lui, était dans les chiottes à trembler et se morfondre, s'arrachant presque les cheveux. En silence toutefois.

- Un doigt... je pourrai me refaire en lui arrachant un doigt.

Les affaires reprenaient. Sans nécessairement emprunter la bonne direction, mais l'acte II était à poindre. La tragédie pouvait reprendre.

Énergie du désespoir ; un carburant de prédilection pour alimenter une machinerie chaotique aux relents suffocant. Les rouages et méninges surchauffaient. Il avait merdé et, réagissant mal à la pression, mené par la panique, Osnejils allait merder dans les plus grandes largeurs. Lui ne le concevait pas, mais n'importe quel observateur extérieur à peine aguerri voyait venir à des années-lumières la débandade qui serait la sienne.
La blouse, il la troque pour une autre. Différente catégorie. Plus anodine, il se plaît à le croire en tout cas. À poil, vêtu d'une blouse jetable mise à disposition de tous les patients, il déambule seul dans les couloirs vides et trempés de l'hôpital, scalpel ostensiblement brandit dans la main droite, serrée.

Sans doute aurait-il pu passer partiellement inaperçu sur l'établissement s'était par le passé doté d'un pôle psychiatrique. Un sévère, même. Dehors maintenant, à la traîne sur ses petits camarades, le médecin dérangé - passé du côté des patients - est interpellé par un membre du personnel hospitalier qui le presse de rejoindre ses petits camarades. Osnejils a été malin. À son échelle. La main droite dans le dos, tout juste suspect, il suit gentiment l'infirmière qui lui somme de bien vouloir ne pas quitter les rangs.
Coup d'œil ici, un autre là, le virologue cherche de son regard de dément la proie qu'il compte achever à sa manière. Dans son état, elle devrait être difficile à manquer. Elle est là. Elle dépasse et surplombe d'une tête le reste du cheptel affolé et assourdi par cette sirène qui n'en finit pas de leur vriller les tympans.

Alors on se soustrait à la vigilance de l'infirmière. Elle gueule comme une poissonnière. Le milieu hospitalier recèle de drôle de travailleurs qui ne font pas grand cas des patients. Ces derniers les emmerdent bien assez au quotidien, et elles le leur rendent bien. Mais la petite chérie ne court pas assez vite. Pas assez pour rattraper Osnejils. Il est glorieux dans sa course. Autant qu'on puisse l'être les fesses à l'air libre. La blouse ne couvre pas le dos.
Dans un angle mort, toujours, il surgit et par surprise s'écrie :

- Tout va bien. Je suis fou.

Comme pour atténuer la gravité de ses actes à venir à titre préventif. Fou il l'est. On le suppose en tout cas. Mais un fou serait-il assez lucide pour admettre qu'il l'est ? Et si de lucidité il est question, la folie n'est donc pas à écarter de l'équation ? Toutes ces questions, personne ne se les posa alors qu'il brandit son scalpel, prêt à l'abattre sur la main saisie de Nymph. À croire que cette fois, il comptait partir avec un plus gros trophées. Du genre à valoir son pesant d'or et d'emmerdes.